A Guerra dos Tachos!

Se nos pusermos à espreita

Dos estafermos mamarrachos;

Encontramos sempre a maleita

Da concorrência aos tachos...

Diferenças, pequenas, por vezes

Onde, pouco de algo se nota,

Porquanto os seus revezes

Porfiam em fazer a troca...

Para nos taparem as mentes

Apenas trocam de gamela;

Abarcam a pia com os dentes

Mandam-nos apertar a fivela...

Embebidos em néctar delicioso

Saboreiam, quão grande prazer!

Um belo tacho misterioso

Que lhes dê pouco que fazer...

De sonhos monetários, malucos

Assaz, olham-nos de sobranceria,

Vão subindo, mesmo aos soluços

Aos cobiçados pilares da soberania...

E, na guerra dos tachos, feroz,

Do assombro a tanta mordomia,

Apenas deixam para nós

A máquina de fazer tosquia...

Assim, naquela chupeta doce

Desses abutres carnívoros,

Tiram, quanto mais não fosse

Ainda o sangue dos vivos...

Que, vergados, quais molas

No desespero, morrendo aos poucos,

Desprezados pelos cartolas

Que ousam fazer ouvidos moucos...

E, combalidos na penumbra

Soçobrantes, esfomeados e pálidos,

Vamos enfiando os pés na tumba

Onde, até se negam os epitáfios...

Porque nesta cavalgada, nojenta

De vampiros e sanguessugas,

Só uma nuvem poeirenta

Vai cobrindo as nossas rugas...

Que, neste mundo nefasto

Sem ética e sem moral,

Há um país, na mó de baixo

Onde existe tanto animal;

Mas todos querem um tacho

É este o nosso Portugal...